As flores,a caneta e o papel. Ela redigia bem. Apoiava sobre o papel amarelado sua letra ovalada, a caneta de escrita fina azul percorria rapidamente entre as linhas quase apagadas.
Sentimentos passados, memórias vivas, pequenas bolas de lágrimas se formaram no papel agora borrando todas as palavras em azuis ali colocadas.
Tais eram sentimentos passados, mas que ganhavam vida presente á cada passada de olho da menina.
As flores sob a mesa já haviam suas pétalas se despedaçado, um presente que a qual na conseguia se desfazer, pelo chão fotos de uma época boa e a música soava doce e encantadora como a brisa do outono já morto.
As flores,a caneta e o papel.
Ela redigia bem. Apoiava sobre o papel amarelado sua letra ovalada, a caneta de escrita fina azul percorria rapidamente entre as linhas quase apagadas.
Sentimentos passados, memórias vivas, pequenas bolas de lágrimas se formaram no papel agora borrando todas as palavras em azuis ali colocadas.
Tais eram sentimentos passados, mas que ganhavam vida presente á cada passada de olho da menina.
As flores sob a mesa já haviam suas pétalas se despedaçado, um presente que a qual na conseguia se desfazer, pelo chão fotos de uma época boa e a música soava doce e encantadora como a brisa do outono já morto.